Soneto de rutina

Minutos, segundos, horas y días
Que corren en el tráfico gris
Gente, él, tu y yo, esperando el paradero
Donde quizás respire la rutina.

Alto al vicio del horario y la agenda,
A la muerte de la almohada espontánea
A la fogata apagada hace meses
Por que no haber atizado la chispa del día a día.

Son las risas del caño abierto
Son los secretos de una cebolla por pelar
Noches que calladas, pero estrelladas
Hacen valer aquel minuto.

Huele, escucha y observan
Con ojos abiertos y atentos
A que brille en ellos
la emoción de lo cotidiano.

La chispa hecha incendio

Donde arde tu asombro:
Combustible de tu felicidad